Toronto Veggie Pride Parade Promo Video 2012

2nd Annual Vegan Spring Expo - 2012 (Promo Video)

Música vaginal!

Surgió esta nueva sección por el hecho que cada vez que me reuno con amigos canadienses, una vez por semana siempre tienen un vídeo (estúpido) para mostrar, no se si es que pasan tiempo buscando lo nuevo,original, lo que puede llegar a colgar en youtube una persona que esta al pedo todo el día?.
En definitiva yo no lo se, pero si vende lo colgamos también en SuDaKa... que se diviertan!

Preguntas y Respuestas (Columnistas)

Por: Poly

Sabado a la noche, Cromagnon (lease mi esposo, su nombre merece un
post aparte) de franco, los nenes durmiendo, series. En ese momento
estaba mirando Lost Girl, una especie de vampiro que en lugar de
sangre te chupa el amor. Tener una relacion sexual con ella te puede
costar la vida. Durante un tiempo tuvo una relacion con un hombre
lobo, pero este sacrifico su amor por ella mediante un hechizo para
salvarle la vida. Ella ante la imposibilidad de volver con su amado
empieza una relacion con una doctora humana que trabaja para "la
fuerza" (tipo de comite del bien y el mal). Ambas son super femeninas.
Y las escenas de amor son comunes. Casualmente en una de estas
escenas, Cromagnon pregunta: Quien hace de hombre? Claro que ninguna,
le explico. Mira extrañado la tele, y mas extrañado a mi. En una
relacion lesbica no buscas lo masculino, buscas lo femenino. Aquellas
mujeres que en una relacion lesbica buscan lo masculino es porque en
realidad quieren una mujer que les de lo que un hombre no pudo o ellas
no disfrutaron. No buscan una mujer, buscan una mujer/hombre o buscan
una mujer a la cual proteger, nunca un igual. En mi opinion es mas un
asunto personal no resuelto que homosexualidad. La palabra misma lo
dice homosexualidad: un solo sexo, conclui.
Atonito me mira y me dice: tenes algo que contarme? No, le respondo.
Soy heterosexual y me siento bien con eso. Pero si algun dia decidiera
una relacion homosexual, por sentido comun, buscaria una mujer que me
vea y me respete como mujer.
Cromagnon quedo callado. Mucho para el. Su cerebro deberia decodificar
toda esta informacion. Entonces recorde que su manera de ver el mundo
siempre es desde sus zapatos. No es una critica, es la manera que lo
educaron. Es la manera que a veces me cuesta entender.
Creo que en eso se basan los prejuicios sociales ante la
homosexualidad, el miedo a animarse a pensarse homosexual. Buen
trabajo Iglesia Catolica. Un muy buen post acerca el tema aca:
http://lgtbmagazine.com/2008/11/relaciones-homosexuales-%c2%bfquien-es-el-hombre-y-quien-la-mujer/
Y por favor, cuando vean una pareja homosexual no pregunten: Quien
hace de...? puede que obtengan respuestas como la mia, y se veran
obligados a pensar.
Besotes lesbicos para todos!!!!!
Mi sexualidad es mia, y lo que soy lo discuto en la cama. Una dama
tiene secretos que nunca debe divulgar, insinuar no demuestra nada, ni
es prueba de nada.

Dylan (Columnistas)

Por: Sergio Florentin

Dylan

Hace poco más de un mes me enteré que Bob Dylan iba a tocar en el Gran Rex, quizás el mejor lugar de Buenos Aires en donde una banda de música puede tocar. Ajeno a la escena musical cotidiana por lo obsceno de los precios, imaginé que ésta vez era la excepción. Y con el aval de quién es mi mecenas, salí a buscar los medios para conseguir mi ticket, que llegó casi de casualidad cuando se agotaban las posibilidades, a través de una amiga con la que estaba conversando sobre otros temas que tenían que ver con ella, y pasó de decirme que iba a averiguar, a mandarme un mensaje que textualmente decía:”Felicitaciones, tenés tu entrada para ver a Bob Dylan el 26 de abril a las 21 Hs”. Y empezó la angustia de la responsabilidad, el miedo ante el hecho de que un sueño se iba a realizar. Conté los días en mi mente, trataba de no pensar en ello. El día señalado, me preguntaron y dudé si ese era EL día. Pero era, fue. Y todo lo soñado fue menos increíble de lo que disfruté.

Antes que nada, quiero aclarar que esto va a funcionar como una crítica del show, pero desde mis sensaciones. Odio las críticas tradicionales. Fácilmente puedo caer en descripciones comunes; publicar el set list, diciendo a qué disco pertenecía cada tema interpretado; decirles el nombre de los músicos. Puedo ponerme snob y serio, es fácil. Pero esto intenta ser otra cosa. Contarles sabiendo sus múltiples desintereses, que esperaba y que vi. Aclarado el enfoque entonces.

Pasadas las 21:30 hs, las luces bajaron tenuemente y se escuchó una guitarra distorsionada. Se sumó otra y el bajo, y un redoble de batería hizo de señal para que las azuladas luces vistieran el escenario. Como lo imaginé, a la derecha del escenario desde donde yo estaba, es decir en línea recta a mi ubicación en una privilegiada fila 18, un hombre flaco, vestido como un viejo prestidigitador con un sombrero de ala redonda claro, arrancó con su teclado y su voz cascada a transitar por el largo camino de su repertorio. Cantando claramente a pesar de esa castigada voz, y regodeándose en su interpretación, dejó que ambos guitarristas y quién tocaba el steel atrás suyo, tuvieran su lucimiento en la banda. La base es tan exquisita como sobria, no está para lucirse si no para acompañar y empujar como una locomotora ese sonido tan notablemente estadounidense (aquí debería decir “americano” siguiendo los cánones de la crítica tradicional, pero avisé que no lo era) en todas sus formas (suena blues, country, bluegrass, rock and roll, boogie woogie, music hall, tex mex, hillbilly). El guitarrista principal es solo guitarrista (digo como si eso fuese poco…).El otro va de la acústica a la eléctrica, de la eléctrica a la mandolina, de la mandolina de nuevo a la eléctrica. Quién toca el steel, pasa también por el banjo, la guitarra y el violín. El bajista cambia de bajos pero no evita el contrabajo para acompañar algunas interpretaciones. El baterista es sencillo, gracias a Dios no están los solos en su repertorio. Y luego ÉL.
De la pose de tecladista sumiso y tímido, que de a ratos se acoda en los equipos para ver a SU banda, de la que se lo nota orgulloso de verdad, pasa a encarar el micrófono central, ese que lo deja en evidencia frente a un público que en primera fila le va a poder ver sus fríos y cristalinos ojos. Y lo encara decidido, aún en esa pose de enfrentarse a él de costado, como vemos en las viejas películas que lo encaraban los presentadores televisivos, los crooners de clubes nocturnos, Y canta además con un micrófono de mano y la armónica preparada. Y cuando sucede el milagro de que sonría, uno sabe que no es una noche más. Y sonríe mucho. Y toca su armónica, jugando, “conversando” con ella con sus guitarristas. Y se inclina, sigue el ritmo golpeando sus muslos y pega un saltito para quedar nuevamente de costado al micrófono, y mueve sus pies mientras sigue cantando, balbuceando las palabras a veces para que nadie pueda seguir mecánicamente su interpretación. Porque ese es otro de sus trucos: Imposible adivinar de primera cuál es la canción en la mayoría de los casos. Toda vez se reinterpretará, y la letra la dirá cada vez de forma distinta, inconexa con la melodía más de una vez, melodía que ni siquiera se parece a la original que tenemos instalada en nuestras simples cabezas.
Y después tomará una guitarra y se encargará de ser la primera guitarra de la banda, permitiéndose asumir los solos con una soltura que hasta el más eximio instrumentista envidiaría. Porque, para ser justos, nunca se destaca a Dylan como instrumentista. Y es grandioso, único. Más allá de mí fanatismo que creo ha quedado en evidencia en mi descripción…

Y todo esto ante un público que jamás se atrevería a cantar sus canciones, para no ser dejados en ridículo por quién parece No cantar SUS canciones. Y ese silencio entre aterrado y respetuoso, es el perfecto ámbito para disfrutar de este señor. Apenas nos animamos al:” How does it feel?” del estribillo de Like A Rolling Stones, anteúltima canción antes de la despedida con la “Hedrix versión” de All Along The Watchtower. Para regresar y tocar una casi irreconocible Blowind in the wind. Y basta, no habrá aplausos o gritos que lo hagan volver. Porque eso fue todo, y fue demasiado. Todo el arte y la entrega de este hombre se nos grabaron aquí y para siempre. Que no sé si les dije, cumple 71 años en unos días.
Y así pasarán dos horas en los que conocí el paraíso de los sueños, porque vi a Dios. Y ya sé que hay cosas más importantes en la vida. Yo solo pongo esta experiencia por debajo de mis afectos, de las personas que amo. Todo lo demás, va a tener que hacer mucho mérito para modificarme la idea de que el jueves 26 de abril de 2012 fue la mejor noche de mi vida.

"Vos fuma" by SuDaKa

"VOS FUMA"
Durante mucho tiempo me resulto relajante las figuras publica de Fernando peña, roberto piazza y demás particulares tipos que aparecen en los medios argentinos como genios de algo que aun no se que es.

A medida que fueron pasando los años no ha modificado mucho mi pensamiento para con estos "PERSONAJES" pero fueron quedado en la sombra de otros tantos que resucitaron y/o aparecieron.
No es mi caso valorar o centrar la atención sobre alguien después de muerto, pero suele pasar que se los aprecia más cuando ya dejan la vida algunas personas, en esta oportunidad me vino la idea de este señor que me pareció un ocurrente y creo que fue después de que todo en su vida le "chupara un huevo", y ese es el mensaje que tiene todo mi respeto. Creo que cuando una persona (sea quien sea) vive su vida en libertad, donde todo le "chupa un huevo" y no entiendo "libertad y que todo te chupe un huevo" en estar durmiendo hasta las 16h, no laburar, no estudiar, no entiendo por marmota, entiendo de adoptar como filosofía de vida, creo que todo aquel/lla que llega a encontrar ese equilibrio, logra llegar donde anhelo siempre, por que entiendo que una persona cuando deja de estar pendiente del afuera y centra su energía hacia adentro de uno mismo es en el momento que logra el éxtasis de felicidad que todos necesitamos.
Volviendo al tema Peña, ayer leí un post de un amigo que hacia referencia a los productores del nuevo programa de la legendaria Mirtha legrand mi amigo decía ( No me gustaría estar en la piel de los productores de el programa de M.L) y estomáticamente me apareció esta imagen, de un programa.Cuando decimos M.L se dividen los gustos como siempre pasa, yo me fume mucho tiempo a esta mina, cuando con una sola TV. mi mamá religiosamente 13h consumía de la Autoritaria M.L en un almuerzo "democrático" como acostumbraba la señora, donde los invitados soplaban para que no se le corra el maquillaje.
Luego de algunos años paso que este personaje para mi de esos que le "chupa un huevo" y que le importo si, pero no más de tanto estar en la mesa con M.L o con cualquiera de nosotros, para hablar de sus historietas y para romper el esquema a la estructurada señora.
Este es el programa que más me gusto, ¿y sabes por que? por que me hubiese gustado ser yo quien lo haga!

Dedicado a mi "Amigo,a sus productores y a todos los que como yo la fumaron por tantos años"

Diferencias (Columnistas)

Por: Poly

Diferencias
Que palabra jodida: diferencia. Se dice que todos somos diferentes, se marcan las diferencias, se piensa diferente, se siente diferente, etc. Pero por mas que usemos mil veces esa palabra el otro no lo entiende, caemos en la redundancia, no lo entiende porque es diferente, piensa diferente, siente diferente. Entonces nos frustramos porque sentimos que no somos valorados en nuestra diferencia, que no somos respetados, que esto y aquello. Yo sufro de cierta ecolalia, tendencia a repetir palabras o frases. Estos días la tuve con esta palabra. Nota al pie: de pequeña me había agarrado con jabón.(http://etimologias.dechile.net/?jabo.n) El ser diferente te da derechos, ahora si todos somos diferentes, tenemos diferentes derechos? Facebook y Blogger son diferentes. Vos podes hacer cosas en uno que en el otro nunca serán iguales, y eso esta bien. No tenes que optar por uno u otro. Blogger me da una libertad que Facebook no la tiene, aunque Facebook me da la posibilidad de llegar a mas personas. En Blogger para decirle al que escribió que te gusto tenes que decírselo en un comentario, en Facebook mas de uno hace clic en me gusta sin leer siquiera de quien es el muro. Lo peor es cuando se repostea hasta el cansancio algo. Cuando navego en Facebook me siento que me ahogo. Por que navego en Facebook? Porque en ese mar de "sabiduría popular y muñecas de goma" hay gente que se zarpa de copada. Encontre gente que en mi vida hubiese cruzado y ahora se han hecho carne en mi. Puede desaparecer Facebook, pero lo aprendido quedo, lo leído, lo compartido, todo esta en mi. A finales de 2009 empecé a escribir en un blog, por necesidad, por soledad. Tenia una cuenta en Facebook pero necesitaba sentir una libertad que en Facebook no encontraba, necesitaba cierto espacio. Mi primer post fue acerca de la Solidaridad y ahí mismo me encontré con mi primer "anónimo" que me decía de todo. Ups como me enoje. Y peor no sabia quien era. Y eso estaba bien, porque no me tenia que importar, era su opinión y listo. En Facebook pasa distinto, alguien opina y sabes quien es, amigo de quien, como es su cara, etc... y si ese comentario no te gusto podes responderle en "la jeta". Que pasa cuando dos personas que son "opinologas sin derecho a replica" se encuentran? se arma un rollo de 500 comentarios en los cuales se putean de arriba a abajo y se repiten las cosas como loros, sin siquiera leer lo que escribió el otro. Ejemplo de eso bastan y sobran en paginas como 'La Argentinidad...' o "Argentinos por...'. Pero como en el tango Cambalache, los dos son parte de mi realidad. Ya no voy a luchar contra la palabra diferente, voy a ser yo acá y allá. Así que donde se genere un quilombo meto un chiste para cambiar de onda, o una receta, o les prendo un sahumerio, o les subo let it be. La palabra diferente para mi, genera odio. La palabra amor genera amor. Yo soy amor, soy yo e igual a vos, no diferente. 

 Paulys, en Camabalache 2.0

Insomne (Columnistas)

Por: Sergio Florentin

Insomne

Cruzando la estación a las 3 de la mañana, de la 24 para la 844.Algunas luces, pero todo cerrado. Viendo todo a estas horas, con los carteles como señales que no se divisan cuando el gentío inunda la ciudad, tiene su encanto. Es una ciudad extraña, tan cordial como repulsiva, con amigos por todos los rincones, que aleatoriamente se confundirán con parientes en algún momento, primos lejanos, ex cuñados, padres de sobrinos. Todas relaciones inútiles (¿hay algo más inútil que un cuñado, como tal?) que se tornan relativamente significativas cuando te sirven para zafar de un choreo, para conseguir un trago más o para que ésa piba al fin te dé cabida para iniciar una charla en plan levante…
Encanuto el reproductor de música, por si las moscas. Es fácil poniéndolo en algún bolsillo interno de la campera de jean, cerca del DNI para conformar al cana si te para a preguntarte adónde vas o de dónde venís, que parece ser la única duda de un cana cuando para a un pibe que no presenta ningún trastorno evidente, más que el insomnio y la estúpida idea de salir a caminar a esas horas a escuchar música. Tengo la idea de que soy el único que tiene esos mambos, aunque hay un par de pirados que me cruzo, a los que les adivino los auriculares entre el pelo largo, algo tan común entre locos por estos lares, y me miran fijo como yo los miro a ellos, con cara de “No me vas a querer chorear, boludo, que no tengo nada…”.O por ahí es gente que viene o va a laburar, y yo los confundo con la legión insomne. Las veredas son un juntadero de papeles, bolsas, cartones, botellas que van intercambiando posiciones según las mueva el viento, que levanta una tierra que te hace dar vuelta la cara porque hay tierra, mucha tierra. Es que salvo casos aisladísimos, mi ciudad es una ciudad de calles de tierra, de zanja y pasto bordeándolas. Y canchas de fútbol de todos los tamaños, con un césped ausente en todas ellas.
Pienso que hacer y todo lo que se me ocurre incluye molestar a alguien, así que desisto. Tendré que seguir caminando hasta que las pilas aguanten, o pasarlo a radio y darle un poco mas de vida. Pero las FM truchas invaden mis frecuencias preferidas con sus promesas de vida eterna y pecados perdonados, todo a cambio de un simple y perfecto trato: Alma y diezmo de mi parte, y el resto me lo solucionan ellos.
Volver por el Club ni loco, a esta hora ya están todos re locos y no engancho el cuelgue. Y hoy es martes, no tengo ganas de escabiar. Mañana no tengo nada que no pueda posponer, suspender o pasar por alto, pero yo ya elegí y no es lo que quiero hoy. Bah, elegir, lo que se conoce como elegir es otra cosa, pero pongámosle un nombre. Así que decidido a realizar el paseo nocturno, salgo de la avenida para pasar por la esquina de la 840 y la 895. Increíblemente, cerca de esa esquina emerge un aroma cada madrugada que me encuentra en la calle que no puedo descifrar, por mi desconocimiento absoluto de la botánica. Es un olor suave, que surge desde unas flores blancas y una enredadera verde, que hace que ese tramo me lleve un tiempo prolongadísimo, por esos 10, 20 mts tardo cerca de un minuto, o me parece a mí que se detiene un poco el tiempo. Como dijo García Márquez al escuchar a Los Beatles por primera vez, “Estoy presenciando el nacimiento de mi futura nostalgia.”Y una vez superado el encantador sector, pasa lo inevitable: se acaba el lado del cassette, pero con cerca de 10 minutos de cinta muda Esa puta costumbre que tiene el gringo de “La Crypta” de grabar los discos como están editados, cuando 30 minutos de un TDK son suficientes casi para grabar “Furtivos”. Y eso significa el fin de mi paseo, porque no traje la Bic para rebobinarlo, y porque tampoco lo puedo hacer a esa hora en la calle, eso significaría seguramente mi inmediata internación. Y regreso a mi casa, a mi insomnio, y a pensar que este 1994 será igual al ´93, pero mejor que el ´95.

Princesa Superstar (Columnistas)

Por: Sergio Florentin

Princesa Superstar

Esa mueca parecía una sonrisa. Claramente no lo era, y ella tampoco era quien solía ser. Por esos labios habría matado cualquiera, hasta yo que cuando muero ya no es por amor. Todos los pibes del barrio enloquecieron cuando ella irrumpió en escena, la nena dulce pasó a ser una bestia caníbal, que se alimentaba con los corazones rotos que iba dejando a su paso.
En ésa época, había dos formas de destruir el alma de un chico de barrio entregado al amor: La mujer podía no darle bola, lo que provocaba cierta angustia que les hacia replantearse si valí la pena vivir; o había otra peor: Darle bola, para que el tiempo les demostrase que ése amor estaba condenado al fracaso más rotundo, el inevitable.
Bueno, ella era una de las que se decidían por la segunda opción. Y así, una murga a contramano de amantes abandonados rondaban su esquina para verla irse con otro, para auto consolarse unos con otros en eternas borracheras de vino en damajuana, cervezas calientes, porros berretas. Y ese malvivir los eternizaba como perdidos, como escoria, como irrecuperables. Ella había triunfado en su naturaleza.

Pero como nada dura para siempre, y la belleza es sinónimo de juventud casi inexorablemente, ella era hoy esa mueca que me sorprendió ver. Y la sorpresa provenía de la familiaridad de un rostro que me recordaba a quien insistía ser, pero no era. Como cuando soñamos que estamos con alguien pero no es, en un lugar que parece y no es, y ni siquiera nosotros somos nosotros. Así nos cruzamos, yo inmune porque nunca pertenecí al séquito adorador de su belleza. Ella, impávida porque nunca registró mi existencia en aquél entonces, y hoy yo no era ni siquiera un recuerdo en su existencia.

Así la vi, perdida como acostumbraba dejar a los muchachos que engatusaba, con la vida como una mochila pesadísima que ralentizaba sus pasos, con ese grupo de nenes alrededor que le reclamaban una atención que no estaba dispuesta a prestar. Como un detalle anacrónico, su maquillaje ocultaba más sus desesperados intentos por detener el paso del tiempo, que ocultar el mismo. Los ojos buscando algo que sabía no podía encontrar; la mente en una labor casi antropológica buscaba al último ser humano que amó. El corazón, nada: Nunca tuvo.

Ella, la Princesa de mi barrio se creía aún altiva, soberbia, imponente. Pero era su propia caricatura. Y allí, en ése instante, comprendí que venganza no era la palabra que titulaba esa imagen. No: la palabra clave era JUSTICIA.

Soy Malvina una mujer argentina

No quiero comenzar mi post entrado en melancolía y depresión 

¿Quien soy ? soy Malvina una mujer argentina, que vivio aquel recordado episodio en carne propia

 

¿Queres saber como lo vivió una chica de barrio aquel desarraigo de las muñecas,peluches,vestidos y tacones

 

la guerra del hambre el frió y la humillación nacional..? presta atención que en sudaka lo cuento todo.

Un día de sol yo volvía de una clase de pintura, en ese periodo me encantaban las artes visuales y soñaba con 

 

pintar, estudiaba pintura y canto, desde niña me gustaban las plumas y siempre trate de aparecer en lugares

 

en los cuales podía tener protagonismo de estrella de cabaret o de revista. Mi cuarto era tal cual 

 

lo había anhelado siempre, mi lugar en el mundo, espejos, maquillajes, vestidos, zapatos y accesorios de todo 

 

tipo , obviamente todo de una talla mayor a la mía ,por que pertenecían a todas las féminas que formaban parte 

 

de mi numerosa familia. ah si ! de algún modo tenia que  contentar a mi inconsciente, ya que "papi y mami" no se 

 

 prestaban a esta locura,¿ te pensas que alguien entraba a mi cuarto ?No!, era casi prohibido, como recibir una 

 

trompada de realidad .

Recuerdo aquella tarde soleada al llegar a casa, me encuentro con esa brutal noticia "YO A LA GUERRA" no era 

 

posible, el ataque que me agarro te lo resumo por que es muy denso, ¿ que si me presente? ni empedo, escape a 

lo de mi tía, de ahí a lo de mi primo, y de ahí a la oficina correspondiente el desnudo medico.

 

El trato ya lo saben por que muchas veces han documentado sobre esto y es así, me hicieron hacer 

 

algunos ejercicios pre competitivos, que no aprobé, pues mi cuerpo era el de una danzarina no la de un guerrero,

 

 mi cuerpo ya tenia marcas de señorita e era imposible ocultar mis modos refinados e exagerados, ¿donde me

 

van a mandar pregunto? -¿ que sabes hacer responden? NADA digo, era obvio que no sabia hacer nada, pero en donde mejor podía encajar era como ama de casa o enfermería, asistente de oficina, todas esas opciones tire de 

 

una.

 

jajajaj carcajadas empujón y adentro.

 

El segundo recuerdo ya es en donde no se, por que muchos pasajes se perdieron en incomprensión, ceguera y 

 

terror. un pabellón y un montón de hombres juntos, solo me acuerdo de las duchas y todos los soldados envueltos 

 

en vapor deslizando sus manos por sus cuerpos delgados, siempre era yo quien demoraba más tiempo debajo 

 

una canilla. por la mañana vestida de hombre de soldado, de guerrero cruel sin compasión, de sangre fría no 

 

me podía imaginar, de hecho ni volviendo a nacer podríamos adoptar esas características anti humanas, al menos 

 

los que fuimos al muere. mi grupo 4 con migo, dos amores de personas y un niño de esos que jamas demuestran 

 

sentimiento alguno.

 

40 kilos sobre mi espalda me preocupaban en momentos en los cuales me imaginaba que estaba echando una 

 

espalda no deseada, no quería desarrollar músculos que me asemejen a un camionero y arrastraba ese 

 

muerto que trasportaba en mis hombros.

 

Lo mejor que nunca paso, lo peor esta por venir,decía uno de los chicos, cual es el recuerdo más latente 

 

que me quedo alojado entre ceja y ceja, es el frió, el hambre, la impotencia, la injusticia, la de cagarse en la gente. 

 

¿ si dispare alguna ves'? NO, no pude, no fui capaz, perdón capaz hubieses esperado mi reacción pero no puede,

 

pido perdón a mis compañeros  y a ustedes.

 

Como veras qui estoy la pude contar y la puedo seguir contando, cual fue el pos guerra , ya sin las luces sobre mi 

cuerpo sin brillo en mi alma y el sueño de estrella de Holliwood quedo en algún lugar de esas tierras hoy de otros.

 

¿que si me llamaron muchas veces para ser parte de una nueva humillación en actos y que se yo cuantas cosas? SI 

 

señores esto parece nunca acabar,¿ que si me ayudaron con algún aporte económico? NO señores eso parece no 

 

estar en los planes de nadie, si vos te preguntas cada vez que ves a estos "Veteranos" en los semáforos pidiendo 

 

limosna, o cuando te tocan el timbre de tu casa vendiéndote una estampa o alguna bolsa para que los ayudes con 

una moneda. ¿que es eso? ¿no es denigrante? yo no me preste a ese juego, fui más allá y termine donde los 

 

sudaka se encuentran y se conocen, allí nace mi amistad con sudaka que siempre me trato como tal, yo no soy una 

"veterana" de nada, soy una pobre alma que sobrevivió al más cruel de los destinos de un ser humano.

 

te dije que te lo iba a resumir para que no sea muy pasada mi historia pero hoy quise contarla, daría lo que fuese 

por retomar mi vida, jugar con muñecas y no tener que cargar con un fusil y otras cosas que no tienen nada que 

 

ver con migo.

 

Soy una mujer aunque mi DNI diga lo contrario y hoy si tendría que volver a enfrentar a aquel oficial que me 

 

entrevisto ese día, podía sacar de mi más profundo sentimiento y concretar aquella escupida en la cara que  

 

soñé tantas veces.

 

Yo soy Malvina una mujer argentina.

 

 

 

Campeones (Columnistas)

Por: Un tal Pablito

¿Te acordas de los campeones?

Capaz que tu edad no te permitió disfrutar de esta maravillosa historia de fútbol universal

cuantas tardes de mate cocido y torta fritas acompañaron mi fantasía con Oliver,Tom,Benji y Steff

Siempre creí ser un súper campeón,con la casaca del barrio representan do en el mundo mi deseo de jugar con estos crack de mi mundo irreal.

¿no me crees si te cuento que al finalizar cada capitulo salia corriendo como ellos?

¿que hasta me había hecho hacer la casaca del niupi?

si, si señor, corría con mi balón por la calle, saltaba adversarios, hasta una vez en la canchita de la escuela quise hacer la de los"corioto"pero fallo, me la atajo Benji ( era muy bueno) 

pero en lo mejor de mi carrera futbolística

tengo un vago recuerdo, esto te lo cuento bajito por que si me llegan a escuchar Oliver o Tom me matan

"EMPEÑE MIS BOTINES" si no recuerdo el caudal, pero fue ese el final de mi carrera y fue justo después de este capitulo, aunque aun coservo aquella casaca del niupi"

Blanco y Negro (Columnistas)

Por: Poly Andrada

Leía el post de Un tal Pablin acá
 

http://sudakalaoradelrock.blogspot.ca/2012/03/capitan-america-o-capitan-del.html
 

y se me vino el gustito de los alfajores Terrabusi, esos Blanco y
 

Negro. Blanco con nueces arriba y negro con ese delicioso chocolate. Y
 

me imagine ver en la tele la propaganda de esos y caí en la cuenta que
 

aquí seria imposible. Sisisi porque aquí la palabra NEGRO esta
 

prohibida para los BLANCOS.
 

No es respeto decir: MORENO, las palabras no son tan importantes como
 

el significado o el uso que les damos. Yo en mi vida he dicho más
 

veces boludo que te quiero, pero siempre el te quiero fue con el
 

corazón y el boludo con la boca. Que cambia si cuando decís moreno
 

pones cara de oler mierda y cuando yo digo negro lo digo con respeto.
 

Yo tengo un amigo que le decimos EL Chueco. A mi hermana le dijeron
 

toda la vida La Flaca, aunque hace tiempo que dejo de ser lo. A Flor le
 

dijimos siempre Enana. Creo que todos mis amigos tienen sobrenombres.
 

Y no quiere decir que uno es lo que los demás dicen de nosotros, sino
 

es la manera que los otros nos ven. Parece loco, pero cuando vivís en
 

una sociedad como la canadiense te das cuenta de la importancia de que
 

los otros nos vean.
 

No recuerdo la palabra Discriminación cuando era chica. No digo que no
 

había, si la había y mucha gente dio la vida para cambiar muchas
 

cosas. Pero creo que en el camino se fueron de rosca. Y creo que la
 

base de eso es la falta de códigos sociales compartidos. La falta de
 

conocer al otro, de tomarse el tiempo y de saber que le molesta y que
 

no, y si molesta pedir disculpas, porque no fue con mala leche.
 

Acá nadie opina si tu hijo le pega a otro en el parque o si camina
 

descalzo en la arena caliente. Todos miran para otro lado. Y a veces
 

uno necesita que le digan ciertas cosas. Nadie habla de política o
 

dice su opinión en publico. Cada uno vive en su propia burbuja. No es
 

que no discriminan, no interactúan. Y eso lleva a una sociedad a
 

enfermar gravemente, como esta sucediendo acá.
 

Respeto es ver al otro.
 

En Sudafrica se saluda diciendo: Sawabona: que significa te veo,
 

aprecio quien eres y eres importante para mi. La otra persona dice
 

Shikoba: significa entonces tu existes para mi...