Campeones (Columnistas)

Por: Un tal Pablito

¿Te acordas de los campeones?

Capaz que tu edad no te permitió disfrutar de esta maravillosa historia de fútbol universal

cuantas tardes de mate cocido y torta fritas acompañaron mi fantasía con Oliver,Tom,Benji y Steff

Siempre creí ser un súper campeón,con la casaca del barrio representan do en el mundo mi deseo de jugar con estos crack de mi mundo irreal.

¿no me crees si te cuento que al finalizar cada capitulo salia corriendo como ellos?

¿que hasta me había hecho hacer la casaca del niupi?

si, si señor, corría con mi balón por la calle, saltaba adversarios, hasta una vez en la canchita de la escuela quise hacer la de los"corioto"pero fallo, me la atajo Benji ( era muy bueno) 

pero en lo mejor de mi carrera futbolística

tengo un vago recuerdo, esto te lo cuento bajito por que si me llegan a escuchar Oliver o Tom me matan

"EMPEÑE MIS BOTINES" si no recuerdo el caudal, pero fue ese el final de mi carrera y fue justo después de este capitulo, aunque aun coservo aquella casaca del niupi"

Blanco y Negro (Columnistas)

Por: Poly Andrada

Leía el post de Un tal Pablin acá
 

http://sudakalaoradelrock.blogspot.ca/2012/03/capitan-america-o-capitan-del.html
 

y se me vino el gustito de los alfajores Terrabusi, esos Blanco y
 

Negro. Blanco con nueces arriba y negro con ese delicioso chocolate. Y
 

me imagine ver en la tele la propaganda de esos y caí en la cuenta que
 

aquí seria imposible. Sisisi porque aquí la palabra NEGRO esta
 

prohibida para los BLANCOS.
 

No es respeto decir: MORENO, las palabras no son tan importantes como
 

el significado o el uso que les damos. Yo en mi vida he dicho más
 

veces boludo que te quiero, pero siempre el te quiero fue con el
 

corazón y el boludo con la boca. Que cambia si cuando decís moreno
 

pones cara de oler mierda y cuando yo digo negro lo digo con respeto.
 

Yo tengo un amigo que le decimos EL Chueco. A mi hermana le dijeron
 

toda la vida La Flaca, aunque hace tiempo que dejo de ser lo. A Flor le
 

dijimos siempre Enana. Creo que todos mis amigos tienen sobrenombres.
 

Y no quiere decir que uno es lo que los demás dicen de nosotros, sino
 

es la manera que los otros nos ven. Parece loco, pero cuando vivís en
 

una sociedad como la canadiense te das cuenta de la importancia de que
 

los otros nos vean.
 

No recuerdo la palabra Discriminación cuando era chica. No digo que no
 

había, si la había y mucha gente dio la vida para cambiar muchas
 

cosas. Pero creo que en el camino se fueron de rosca. Y creo que la
 

base de eso es la falta de códigos sociales compartidos. La falta de
 

conocer al otro, de tomarse el tiempo y de saber que le molesta y que
 

no, y si molesta pedir disculpas, porque no fue con mala leche.
 

Acá nadie opina si tu hijo le pega a otro en el parque o si camina
 

descalzo en la arena caliente. Todos miran para otro lado. Y a veces
 

uno necesita que le digan ciertas cosas. Nadie habla de política o
 

dice su opinión en publico. Cada uno vive en su propia burbuja. No es
 

que no discriminan, no interactúan. Y eso lleva a una sociedad a
 

enfermar gravemente, como esta sucediendo acá.
 

Respeto es ver al otro.
 

En Sudafrica se saluda diciendo: Sawabona: que significa te veo,
 

aprecio quien eres y eres importante para mi. La otra persona dice
 

Shikoba: significa entonces tu existes para mi... 

Memoria monologuista del argento (Columnistas)

Por: Sergio Florentin

Memoria monologuista del argento.

Hizo bien el tipo. ¿Eh? Si me quieren sacar lo que gano con mi laburo, yo los re cago a tiros también. Así no se puede vivir, viejo. ¿O no miran los noticiosos? ¿No leen los diarios? En ningún lugar del mundo se chorea como acá, es una cosa de locos. Eso pasa porque estamos criando vagos. Los villeros se conforman con los que les da el gobierno, y se la pasan teniendo pibes para que le den más plata. Claro, si total lo pago yo que me rompo el lomo todos los días. Hasta computadoras le dan a los pendejos en la escuela, se la pasan boludeando con los jueguitos, haciéndose los novios. ¿Me querés decir para qué mierda sirve una computadora? Yo estudié con un cuaderno y un lápiz, y mirá adonde llegué. Tengo mi negocito, no jodo a nadie. Yo igual de alguna forma los cago, me chupan un huevo. Si quieren que les venda con boleta, les digo que bueno pero les tengo que agregar el IVA, así que los salames arrugan para ahorrarse un manguito y lo vendo así. Pero está bien ¿No?, yo así no jodo a nadie. Igual yo al tipo que nos gobierna acá lo banco, a la otra yegua no. Lo critican todos porque está haciendo las cosas bien, el Estado se tiene que manejar como una empresa. ¿Vos te pensás que con la plata que tiene el chabón va a robar? Hay que cobrarles cuando los negros vienen a los hospitales, ¿Qué somos, boludos ?Los negros de la provincia que se queden ahí, y se banquen los gobernantes que eligieron, como los inmigrantes de acá nomás. Otra cosa sería si vinieran de Europa, o esos lugares, es otro nivel, son laburadores. Esto con los milicos no pasaba. Yo nunca me metí en política, pero en ésa época si no te metías en cosas raras como los zurdos terroristas, vivías tranquilo. A los que mataron, por algo fue, algo habrán hecho. Y ése verso de los desaparecidos, que se borraron y encima después les pagaron indemnizaciones y pensiones, y dieron lugar para que esas viejas locas todavía sigan jodiendo. ¿No te parece? Los zurdos son todos iguales, viven recordando a los que les voltearon, pero no dicen nada de las víctimas de los pobres milicos y policías que nos defendieron. El Viejo se dio cuenta, mirá que yo nunca lo banqué, pero ésa presidencia fue muy buena che. El Brujo sabía, lástima que la nami no entendía ni jota.¿¡Cómo vas a poner de presidente a una mujer!?Bueh, mirá ahora sin ir más lejos, se puso de moda y así les vá a los países que votan mujeres. La mujer está para criar a los pibes, en casita y esperando al hombre. Eso de la modernidad está cagando las familias. Mis viejos estuvieron casados 50 años, y mi vieja hizo lo que tenía que hacer. Bancársela. Más de una vez mi viejo le levantó la mano, pero era porque ella le contestaba y lo hacía quedar mal. Y si la cuerneaban, aguantarse, mi viejo era bien machito, y si las minas lo buscaban no era culpa de él, ¿No? Yo en eso soy igual, uno es hombre. Eso sí, a mi jermu no le pego, ahora es distinto, vas hasta las manos si te denuncia. Algún cachetazo alguna vez, pero no pasó a mayores. Volviendo al tema que estaba hablando: A los negros hay que mandarle bala para que aprendan. La solución sería que hagan la colimba, o la pena de muerte, pero con las pelotudeces ésas de la educación, los derechos humanos y Juan Pelotas, no se puede. ¿Ellos solos tienen derechos humanos? ¿Y los nuestros? Igual que los menores. Si sos chorro, tenés que ir en cana y comerte la que venga, aunque tengas 9 o 12 años. Ése pibe que roba no sirve más. Pero no, al pibe hay que darle una asignación, una computadora y que vaya a la escuela. Andá a cagar…Uh, aguantá que el tipo está en la tele.
Ah, pero es un maricón de mierda, llorando como un puto…Y yo que pensaba que era un héroe.

"Capitán América o Capitán del espacio"(Columnistas)

Por: Un tal pablito

"Capitán América o Capitán del espacio"

Capitán América, super héroe que enloquece a todos los americanos

 

filas y horas de espera en los negocios, salas de cines y en todo lugar donde se promocione algo sobre este 

 

personaje que trae justicia

 

con sus colores inconfundibles, escudo y súper poderes, ofrece a los amantes del personaje interminables 

 

atracciones,comics,películas,etc

 

Nosotros Argentinos no pudimos ser menos que los Americanos y de ese modo creamos nuestro súper héroe

 

aquel que no general tanta expectativa del publico , haciendo filas en los negocios o en los cines.

 

El nuestro es más accesible,  se encuentra en los kioscos y es este

 

Si te parece poco te cuento que lo tenemos en dos GUSTOS

¿ahora decime vos que otra cosa creen estos que le podemos envidiar?

Judas y yo (Columnistas)

Por: Sergio Florentin










 

      Judas y yo

-Judas! –El grito lo oí clarito, demasiado cercano. Pero no era el “Judas” que uno escuchó tantas veces, era algo extraño, con la “J” sonando como “Y”. Como si fuese en otro idioma.

-Judas!-Volví a oírlo tan cerca, que parecía que lo había gritado yo. El teatro completo se dio vuelta ésta vez para ver de dónde provenía la blasfemia, aunque algunos buscaban al autor de ella con cierta mirada de apoyo, esa que tienen los cobardes cuando alguien habla por ellos. Lo busqué a Tablita, no sé porque supuse que estaba al lado mío. Pero no, los rostros eran extraños, adustos, viejos. No viejos de edad, si no con unas características que yo reconocía antiguos, de revistas viejas, ésas que había leído tantas veces por curioso, por inquieto. Ropas oscuras, sweaters, camisas, anteojos, barba en los hombres. Minifaldas, vestidos de colores, saquitos de lana también en las mujeres, algunas llevan sombreros.
Ése fue el momento en que me sentí aterrorizado: el que había gritado, sin dudas había sido yo. Sentí la mirada de todos, sentí el miedo de que me caguen a trompadas, del linchamiento público. Pero mi terror no era comparable al que le sucedería: Desde el escenario, un pequeño gigante de traje gris, botas media caña, una increíble camisa negra y de una delgadez extrema, el niño grande, con sus cristalinos sus ojos azules, fríos y rencorosos, me contestó.
-I don't believe you. You're a liar! Me gritó. Si, a mí.

-Play fucking loud!-Esto fue lo que le dijo a su electrificada banda el Dios de la canción acústica hasta unos meses atrás. Y arrancó la versión más impresionante de su canción perfecta.

Comprendí inmediatamente adónde estaba, y me dispuse a disfrutar de un concierto histórico, ocultándome de las miradas en la oscuridad que da el contraste con el refulgente escenario, mas cuando arriba de él parecen estar algunos de los dioses del Olimpo rockero, iluminados aún con la total ausencia de los seguidores que los reflectan. Pero en ése momento algo inesperado pasó: Un timbre lejano, que de a poco iba interfiriendo más y más en la melodía de “Like a Rolling Stone”, terminó de por distraerme.

No tuve más remedio que seguirlo, como el canto de las sirenas del que hablaban los navegantes de siglos pasados, y pasó lo inevitable. Me desperté, con la extraña sensación de no saber si había tenido un sueño o una pesadilla .Y a pesar de la hora, fui directamente a mis cosas, el único rincón de la casa que me pertenece .Y ahí, adónde la había dejado, estaba mi pasaporte Neverland, el de Peter Pan, no el de Michael .Y cómo todos mis sueños cumplidos, Lore tenía que ver. Era obra de ella.

 

Homeless (Columnistas)

Por: Poly Andrada

Una de las cosas que mas me llamo la atención desde que vivo en Canadá  

 
  

 son los homeless (personas que viven en la calle). No entendía como  

  este país que le da tanto soporte a los inmigrantes tenia personas que  vivían en la calle. 

Cuando le pregunte a Cromagnon obtuve una escueta  respuesta: Quedaron fuera del 

sistema. Seguí caminando con un enorme ?  en mi cabeza. Fuera del sistema? Como? Solo 

vi una vez un moreno que  hablaba un mal español cubano, la mayoría de ellos hablan en 

ingles. Lo que me da la pauta de que son canadienses, como podían quedar fuera  del 

sistema si es el mismo sistema que alimenta gente que ni siquiera  habla ingles. Luego 

fue que entendí que "el sistema" tenia un tipo de  agujero negro para los adictos. Tienen 

dispensarios donde les dan  drogas para "mantenerlos", en invierno salen a darles cobijas 

y sopas, tienen shelters (lugares donde pueden ir a buscar ropa, comer algo, pasar una 

noche...) Pero en las escuelas ni el calle se habla de  Perención. No se educa, solo se 

"mantiene". Aquí no hay niños en la  calle, pero hay niños sin calle. Me entendes? Como 

podes decidir si no sabes que es? Si no sabes el precio? Cuando los veo no puedo dejar 

de pensar en KAtmandu y Expreso de  medianoche, libro que leí con apenas 12 años, 

junto 

con Mi planta de Naranja Lima. En Expreso habla de la vida de un jonkie (drogadicto) de  

EEUU y en Mi Planta habla del papa de Zeze, un alcohólico de Brasil.  Dos mundos 

diferentes, pero el mismo sufrimiento por la búsqueda de la  paz que no pudieron 

encontrar en este mundo. Que paradójico, en busca  de la paz, de ese "confortable numb" 

se sumergen en un infierno. Ojala esto lo estuviera escribiendo Maurito Benassi, pero no, 

el no puede,  una muchacha llamada Coca lo confundió y termino una madrugada de 

junio del 92 "tirado por sus amigos o cómplices" en la puerta del  hospital de Gonnet. En 

verdad Coca no lo confundió, el tomo decisiones  equivocadas. El le dio el poder de su 

vida 

a ella. Y eso es una decisión personal. No culpemos a Coca, ella te da lo que vos queres, 

solo cobra el precio.  De chica el alcohol y las drogas fueron cosas cercanas a mi vida. Papa  

era un alcohólico social, aunque siempre volvió a casa caminando derechito. Cada 

noche iba al Club Racing a jugar a las cartas por la  copa, como buen "bolazero" siempre 

ganaba al Mus o al truco, lo que  significaba unas cuantas copas gratis. Hasta que a sus 50 

el medico le  dijo: elegí alcohol o hígado. Desde ese día el alcohol se cambio por 

caramelos y alfajores. De chica era común que todos los borrachos de  mi pueblo al 

verme 

me saludaran: Hola chiquita, mandale saludos a tu  viejo!! Nunca me dio vergüenza y es 

mas siempre hablaba con ellos.  Jamas fueron invisibles. Era divertido, pero a la vez triste...  

Juana y Coca, siempre acompañadas por "pastas", birra y sangría fueron  una constante 

en mi adolescencia. Noches en El Almacén Victoria de La  Plata o en El Cafetal de la calle 

47, recitales, Cemento, El viejo  Correo, EL Balcón en la calle Defensa... no puedo 

separarlos 

de ell@s.  Nunca entendí por que mi cuerpo tiene un repelo natural a esas cosas, de 

verdad. No es cosa de desicion es cosa de naturaleza. Cuando quise  tomar me 

descompuse mal mal, el humo de la marihuana me desmaya, las  pastillas me vacían la 

mente. Así que todo ese mundo lo toco de oído,  y eso me a costado mas de una 

discusión 

con mis amig@as. Jamas  toleraron una opinión mía porque: si no lo probas no podes 

hablar.  Pastillas solo probé por un problema en la vista que me recetaron  Lex... y 

realmente me vaciaron la mente. Como era la única con  suficiente pulso y técnica 

siempre 

armaba los "fasos" a mi novio G, pero al momento de encenderlos me tenia que ir 

porque 

sino caía  redonda. Coca me pareció siempre muy "dura", y hasta ahí llegaba allá  por los 

80-90. Nada de drogas industrializadas, nada de Paco ni de  Bath Salt...  Mis amig@s, 

salvo Maurito y Marieta, tienen una buena vida. Ellos  tomaron sus desiciones, al igual 

que 

papa. Al igual que mis hijos deberán tomarlas algún día. Y ante eso solo puedo contarles 

esta  historia, ante ello solo puedo llevarlos a un Shelter a hablar con  quienes acuden 

ahí, ante ello solo puedo mostrarles el precio que van  a pagar, la desicion es de ellos, 

como todo en su vida... P/D: 11 Pm estábamos en la guardia del hospital St Joseph con 

Agus 

y Emma porque Agus no se sentía bien, noche de invierno, preparando a los nenes para 

  volver a casa. Estábamos regitrandonos y entran dos jonquis. Pongamos le Y and K, Y le 

dice 

a K: sentante ahí, que ya hiciste bastante!!! K se sienta con la cabeza gacha, con la cola entre  
las patas como perro que meo la alfombra. Y se dirige a la enfermera: Vengo porque este 

desgraciado (en realidad dijo Mother F...) entro a mi cuarto y se tomo todos mis percodets y 

ahora me duele mucho mucho la espalda. Necesito una prescripción. Dirigiéndose a K: 

decile lo que hiciste!!! K sigue mirando el piso, aunque no se si es de vergüenza o porque 

siquiera puede levantarla. Salimos, dudaba entre tomar un taxi o el street car. La noche 

estaba templada y realmente los taxistas de Toronto de noche me dan menos confianza que 

el street car. Llegamos a la parada, esperamos unos momentos y paso el 501 Queen. 

Mientras subimos llegan Y y K. Y estaba a los gritos: mira lo que hiciste!!! Ahora que 

hacemos. No entres mas a mi cuarto!!! K seguia con su actitud de perrito. Los 5 bajamos en 

la calle Dufferin, nosotros rumbo al norte a nuestra casa, ellos rumbo al sur a King street. Le 

pregunte a Agus: viste esos señores? Si, me contesto. Le dije: nunca nunca dejes de verlos, 

que no se conviertan en seres invisibles para vos. Agus me responde: parecían divertidos, 

pero a la vez tristes...

ÉL=Rock (Columnistas)

  

 Por: Sergio Florentin

ÉL=Rock

A principios de los 90s, cuando la niñez era un ambiguo recuerdo, me interné en el universo del rock. Siempre fue la música que más me gustó, pero digamos que desconocía por completo de que iba. La escuela secundaria, el estar conectado con gente que venía de otras experiencias, de otros mundos, acentuó ese vínculo. Si bien aquí hubo un resurgimiento como fenómeno popular, y nacían las “bandas de estadio”, mi curiosidad me llevó hacia las raíces. Y lo conocí a ÉL.
Mendigo gitano con la cara surcada por una vida única e irrepetible. Modelo de líder que todas las bandas intentaban replicar, aquí y en todo el mundo desde que surgió prepotente con su música pura, inspirada en el blues y en el rock inicial, iniciático. Reventado, casi siempre al borde del colapso mental, haciendo nada para qué todos lo copien, haciendo todo para que todos lo imiten. ÉL, su guitarra, su cantante, su baterista, uno que lo acompañe con otra guitarra y en el bajo alguien más. Dios de la Decadencia, tan cerca a cualquier mortal por pecador, tan lejos por talentoso, por milagro químico.
El niño que empezó a escuchar blues durante horas, que cuando empezó su adolescencia ésas horas pasaron a ser días, meses. O como me dijo el gran Claudio Gabis:”Años, Sergio. Años…”El que durante ésa etapa se cagó de hambre, se cagó de frío, se cagó de angustia por pelear por la realización de sus sueños. El que había creado los riffs más duraderos de la historia del rock. El que se había paseado por los estilos más diversos, como el rythm and blues, el soul, el pop, el reggae, el country, la música disco, etc. Pero siempre con su guitarra apoyada en el rock. Atrás estaba ya un historial de amores con las mujeres más hermosas de Europa. También su dependencia total de drogas duras, que determinaban cuándo arrancaba un día, pero no podían determinar cuándo “ése” día terminaba. Su generosidad musical, por la que tocaba el bajo en una formación de “rockstars”,; o se dejaba humillar por su Dios Chuck Berry, quién lo ninguneó cuando ÉL, generosamente, regaló su tiempo en organizar un concierto homenaje a su amado ídolo. Sus éxitos incomparables, con giras multitudinarias, estadios con el cartelito de “Localidades agotadas”, sus millones de discos vendidos, su ingreso al “Hall of Fame”, sus innumerables video clips (la nueva forma del mercado en ése entonces), sus intervenciones históricas en conciertos y discos de las más grandes estrellas del “Mundo Rock” y sus planetas cercanos .Bueno, ése tipo, en ése momento preciso, aterrizó en mi país. Y yo no fui a verlo.
El Negro Mariano, que no me deja mentir (lo digo por ésta historia específica. El Negro es mi hermano, y por supuesto que me deja mentir….), recuerda claramente que los síntomas de la estupidez adolescente, la escasez de efectivo en el principio del M#n#mato (1), y porque negarlo, algún resabio de la entrega al onanismo, nos impidió disfrutar de uno de los conciertos más importantes que se brindaron por éstas tierras. Y miren si sería importante, que el mismo artista, sin su banda original, si no con los gloriosos X-Pensives Winos, le tuvo que pedir a Joe Cocker que lo telonée, porque no se creía que un estadio, en ¡Argentina!, se complete para verlo a él. Y el hombre cumplió, dio el show que todos esperábamos, porque no fui tan pelotudo como para no escucharlo en la Rock Pop, 106.3 MHz .Fue la última vez, desde ese lejano 1992, que me perdí un recital que no me podía perder. Y unos años después, el 9 de Febrero de 1995, estuve cuando la puta banda más grande de todo el Universo y sus alrededores, estaba tocando en el país que estaba condenado a los discos y los VHSs, además de al éxito. Cuándo ÉL toco los acordes de “Start Me Up”, comprendí que eso no me iba a cambiar la vida, pero me la iba a mejorar seguro. La banda era The Rolling Stones. Él se llamaba KEITH RICHARDS, y era el puto guitarrista. ES el puto guitarrista. Y es el PUTO AMO.

En el 82 Pasaban cosas (Columnistas)

Por: Poly Andrada

Allá por el 82 Charly Garcia nos regalaba esta letra

 Nace una flor, todos los días sale el sol 

 de vez en cuando escuchas aquella voz.
 

 Cómo de pan, gustosa de cantar, en los aleros de mi mente con las chicharras.
 

Pero a la vez existe un transformador
 

que te consume lo mejor que tenés
 

te tira atrás, te pide más y más
 

y llega un punto en que no querés.
 

Mamá la libertad, siempre la llevarás
 

dentro del corazón
 

te pueden corromper
 

te puedes olvidar
 

pero ella siempre está
 

Mamá la libertad, siempre la llevarás
 

dentro del corazón
 

te pueden corromper
 

te puedes olvidar
 

pero ella siempre está
 

Ayer soñé con los hambrientos, los locos,
 

los que se fueron, los que están en prisión
 

hoy desperté cantando esta canción
 

que ya fue escrita hace tiempo atrás.
 

Es necesario cantar de nuevo,
 

una vez más.
 

Según Carl Jung el IC se definía algo así como: "El Hombre posee
 

además de sus instintos una Consciencia humana, y será su deber moral
 

el usar su consciencia de la manera mas creativa y armónica posible, o
 

bien usarla como un arma de destrucción. Los Arquetipos (que son los
 

contenidos del Inconsciente Colectivo, universales y atemporales) son
 

la contracara de los instintos"
 

Aquí tenes mas información acerca de la teoría de Jung:
 

http://www.archetipos.com/arquetipos.html.

Ricardo "Conchita" Barreda

 UN TAL  "CONCHITA"

En el 95 todos recordamos el desahogo causado por el calculador odontólogo de la plata
con el homicidio de su mujer,suegra y sus hijas expresaba su sentimiento más conchudo Ricardo Barreda.
 Aquella mañana en la cual Ricardo decidió limpiar las telarañas del patio.

¿ Imagina alguien una mañana de este tipo?
Aquel a quienes han analizado incansablemente desde distintos puntos de vistas, a quien le han dedicado, canciones, libros y progamas de tv.



Aquí en sudaka damos a conocer el lado más "conchita de Ricardo Barreda".
Quienes tuvimos la posibilidad de conocerlo podemos decir con certeza que nuestro amigo Conchita todo acto realizado por el fue consciente de lo que hacia, su liberación llego aquel recordado día en el 95, durante los años posteriores Ricardo se dedico al silencio, no fue un tipo que demostró su simpatía o antipátia por otro, en esos largos años uno se hubiese esperado a una Conchita depilada, un Conchita rejuvenecida hambrienta. Pero aquella conchita no fue la que todos esperábamos, fue siempre una Concha intelectual, que se dedico de lleno al estudio, siempre pensando en el exterior,del otro lado de los muros y no preocupando en el interior. Muchos años en la sombra de aquella unidad 9 de la plata
en esos temerosos pasillos crecía el personaje creado por todos. 

¿ Que hacia? ¿como pasaba sus días? entre tantas son las preguntas de muchos,
Conchita era un tipo solitario, preparado, intelectual, correcto, quien siempre conversaba sin prejuicios y transitaba en silencio sus días. dentro de centros universitarios era donde Conchita quería estar, leyendo, estudiando y calculando quizás lo que seria su futuro, ¿es un calculador? diría que si, me permito también a decir que a incorporado a su preparación intelectual, sobreviviencia e inteligencia dentro de un lenguaje carcelario que esta lejos de una óptica obvia. Conchita tuvo que sobrevivir, y Sobrevivir no es una palabra chica en su situación, se recibido de abogado penalista en la cárcel, fue el encargado de auto defenderse debido a su estrategia Ricardo Barreda consiguió todos los beneficios que pueden ser posibles para un condenado a prisión perpetua.
Cuando todos pensábamos y creíamos que un personaje de este tipo iba a terminar sus días solo como un perro, apareció una persona a su vida, que no buscaba nada más que estar a su lado, atenderlo, curarlo y compartir sus días junto a conchita, esta persona le dio el impulso que necesitaba Ricardo para volver a creer que era posible vivir la vida que anhelaba, de ese modo impulsado por su persona más cercana, obtiene un traslado dentro de un régimen privilegia do,(Regimen abierto,) donde en poco tiempo consigue un arresto domiciliario, que en este caso diríamos una libertad absoluta, luego de un tras pie vuelve a la cárcel y en 1 mes obtiene la libertad condicional. Hoy conchita se pasea por Belgrano capaz depilada y rejuvenecida como todos esperábamos años atrás, si alguno sabe algo se ruega avisar
de todos modos esperemos que su nueva compañera no tenga telarañas que limpiar.
Salud Conchita...

By SuDaKa